Club de la Poesía: Indio de los puros
Por: La sierra se cubre blanca, bajo el beso veraniego, Flores guardando van, No pintase prematuro matiz a orillas del riachuelo que atraviesan las hojas muertas, Él la morena roca golpea; Danza antiquísima cómo la mañana. El cóndor pasar yo he visto, en este otoñal ocaso, Sentado en