Escribo para la noche desolada

entre copas de vino

Bañando el alma que huye derrotada

cuando el cuerpo cae al infinito.

La agonía perdura en la soledad

con la cosecha de diarios inconformes

Las palabras detonan verdad

en la huida del verso sobre el papel

-Y en el frio –

Los días grises le cantan a las almas descarriadas

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