Escribo para la noche desolada
entre copas de vino
Bañando el alma que huye derrotada
cuando el cuerpo cae al infinito.
La agonía perdura en la soledad
con la cosecha de diarios inconformes
Las palabras detonan verdad
en la huida del verso sobre el papel
-Y en el frio –
Los días grises le cantan a las almas descarriadas
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