Por:
A LOS LADOS DEL CAMINO
Hierba que en campo de tarde se abre,
Reposa, calla; venera en profunda mesura,
De lejana la mirada, al campo lanza,
Bátela el viento, viento de arenas.
Y olas,
A picos y minas,
a botas y hambre;
sudor y sangre.
Allá, del monte muerto,
El campesino va bajando,
Y a son viene cantando, las suyas penas.
Las opiniones realizadas por los columnistas del portal www.laotravoz.co no representan la identidad y línea editorial del medio.
Les invitamos a leer, comentar, compartir y a debatir con respeto.
Periodismo libre, con un enfoque en defensa de los DD.HH, la paz, conservación del medio ambiente y somos la voz de los ciudadanos.
Contáctanos: contacto@laotravoz.co
WhatsApp: 305-384-3002
